Isabel García Raya.-La vida es una dulce mentira disfrazada de sueños, que vagabunda duerme sobre un lecho de recuerdos.
Siento tus manos y tengo miedo de caer, como una pluma sobre la telaraña de tu piel. Esperar dormida a ser devorada por tus besos y sentir como posas en mí tu cuerpo.
Es mi nuevo método de tortura que manipulas sin pudor.
Pensé que la primavera me daría el suficiente calor,una equilibrada ternura.

Pero las rosas tienen demasiada vida para una chica tan oscura.

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Aún así entre mis costillas no sólo hay huecos y espacios vacíos. 

Los huesos se pudren mientras mi cuerpo se cubre de tu húmedo rocío. 

Todos temen la soledad, el invierno y la tormenta.
Soy la sombra de las masas, el frío de mis manos y el epicentro del tornado habita en mi mesa.

 

Las aves solitarias nunca vuelan solas.

Oscuridad acaricia mi piel cada noche mientras la luna ilumina sus sangrientos ojos. 

Rozo mi pecho contra las frías sábanas e imagino que estás a mi lado.
Doy patadas en el colchón y grito, ahogada en lágrimas,
al ser consciente que mis pétalos machitos,
son causa de la negra soledad que aniquila mi alma.

 

Sé que soy difícil y quizás nunca entiendas que por mucho que creas que soy nunca voy a ser.

 

Que no miro el suelo sino la mentira que esconde.

Ni tampoco son tus ojos los que dicen mi nombre.